Gociterra- Lecturas móviles (Mateo Díaz)

Gociterra emprende la búsqueda de testimonios creativos y pretende ser vehículo de viajes de la palabra poética. Su propósito es extender lazos y plantear la posibilidad de la escucha y del intercambio literario.

Este primer volúmen es una muestra en curso configurada por voces de la poesía peruana contemporánea.

Mateo Díaz nos lee Libro de la enfermedad (2015) y un poema inédito.

 

SIN HABER SIDO invocada, la claridad ha descendido sobre el campo y reside entre las corolas de los arbustos.

No ha necesitado del destello del rayo, tan solo se reconoce por las sombras bien trazadas de la enramada.

Ante su luz, las cosas se vuelven evidentes: las manchas sobre la piel de los cerdos, el grito recurrente de las gallinas y el barro que respira como un animal vivo.

Entonces el ojo cansado encuentra el reposo del colibrí, la anchura del estanque herido en el reflejo.

Ver sin el velo es aceptarlo todo: he aquí un hecho que no podemos explicarnos.

Así como ha venido, del mismo modo se retira y vuelve a escucharse el sonido hueco de las palabras.

 

Elogio de los caminantes

 

III

 

Incinerada la tierra, abierta

La vaina chamuscada y despojada del fruto,

Lleno del hervor del mediodía el aire

Vespertino; pero prendidos nuestros cuerpos,

Cargados de la luz que baja de lo alto y

Poseídos por el fuego que es hálito fugaz,

Aliento más veloz que el vértigo

De la nada, vueltos nuestros huesos

Brasas y los ojos llamaradas

Hasta henchirnos de transparencia:

Así tu tiempo, canícula; así la estación de la trilla

De la cosecha humana. Hace tres noches

Que el sol nos marca desde el cenit;

Iluminando en el día el espejismo de lo venidero,

La llaga incolora del futuro, el ojo abierto

De la sibila, el ojo por donde mira y se mira

El insomnio de la razón;

Y, cuando descienden las sombras,

Cautivando su llama en vaso más frágil,

El receptáculo de nuestra arcilla, ceniza

Azuzada por la hoguera que es tiniebla.

 

Esta mañana hemos encontrado entre la arena

El hueso blanquísimo de una ballena

Y recordamos el peso que inclina al hambriento,

Los naufragios de incontables diluvios

Perdidos entre los pliegues de la historia.

(Los antiguos hombres que poblaron estos arenales

Conocieron el desierto que se extendía

Como una lengua sedienta, horadada

Por las piedras salitrosas. El silencio

Que sucede al rapto del viento tampoco

Les fue desconocido, pero entendieron

Que la certeza de la voz les sería vedada.

También ellos tosieron y mancharon de sangre

La arena que ahora pisamos, y por eso

Soñaron con bocas abiertas y presagios de lluvias).

 

Canícula, hemos venido por este camino

Persiguiendo el agua dorada que nos huye,

La vida que se precipita y que no alcanzamos.

La fe es una ofrenda más pobre que los fósiles

Pulverizados: ya nadie cree en el felino,

Sino por su colmillo abierto; en la serpiente,

Sino por su lengua abierta; en el hombre,

Sino por su mano abierta.

Danos al menos la tierra

Para esperar la gota que nos consuma

Y así ser piedra, recinto donde

Podremos arder

Y permanecer.

 

(de Libro de la enfermedad)

 

***

Fiat tenebris

 

En el principio, todo luz, haces intensos que cubrían cada partícula del universo. Brillo terrible cuya omnipresencia se fundía con el exterior, aniquilando todas las cosas: sonido o silencio luminoso, tacto que se difumina en ardor, ceguera donde no existe la palabra. Y un mundo detrás de todo ello, inédito aún, dispuesto a cobrar forma; metales, páramos, fuentes: la vida sepultada en una tumba de incandescencia.

De pronto… el que Es, arrojando sombra a su paso, dador del remanso de la noche.

Y la Creación se hizo cierta ante los ojos.

(inédito)

 

Mateo Díaz Choza (Lima, 1989)

Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado los poemarios Av. Palomo (2013) y Libro de la enfermedad (2015), además de ser coeditor de Recitales Ese puerto existe. Muestra poética (2010-2011) (2013). En el 2013, obtuvo el primer lugar del Concurso de Poesía – Juegos Florales de Barranco.

 

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